14 POETISAS SUICIDAS
Esta es una antologia de 14 poetisas que por uno u otro motivo optaron por el camino del suicidio. “La fecha de nacimiento del elenco de suicidas va de 1892 a 1959". Como nota curiosa 1960 fue el año en que la liberación femenina se extendió en el mundo.
Alfonsina Storni Martignoni nació en Sala Capriasca, Suiza, 22 o 29 de mayo de 1892 Mar del Plata murió en Argentina el 25 de octubre de 1938.
“Voy a dormir”, fue su último poema. Lo publicó el diario “La Nación” de Argentina al día siguiente de que Alfonsina Storni se despidiera del mundo, para irse a su casa de cristal, donde un gran pez de oro la saluda y un pulpo le hace guiños, como escribió en “Yo en el fondo del mar”. ¿Prefacio de un suicidio anunciado?.
Esa madrugada lluviosa del 25 de octubre de 1938, Alfonsina decidió acabar con todos sus dolores: los del cáncer, de la incomprensión, la soledad, el desamor. Tenía 46 años y muchas horas de insomnio. Antes dictó a su asistente: “Me arrojo al mar”, una escueta despedida para su hijo Alejandro, que a duras penas pudo firmar. Alfonsina se lanzó desde el espigón —un macizo saliente en la costa— de la playa La Perla, en Mar del Plata, y su cuerpo fue hallado a la mañana siguiente por dos obreros que pasaban.
Voy a Dormir - Alfonsina Storni
Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos encardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera,
una constelación, la que te guste:
todas son buenas; bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...
Sylvia Plath , símbolo del movimiento feminista norteamericano nació en Boston Estados Unidos el 27 de octubre de 1932 y murio en Primrose Hill, Londres, 11 de febrero de 1963. Se asfixió voluntariamente con el gas de la cocina. Minutos antes había preparado el desayuno para sus dos hijos pequeños. La aquejaba una enfermedad renal, la soledad, la estrechez económica y la depresión tras el abandono de su esposo, el poeta británico Ted Hughes, quien le había sido infiel desde el principio de la relación. “Morir es un arte, como cualquier otra cosa”, escribió en uno de sus poemas.
Cruzando el agua - Sylvia Plath
Lago negro, barco negro, dos personas negras recortadas en papel.
¿Adónde van los árboles negros que beben aquí?
Sus sombras deben cubrir Canadá.
Un poco de luz se filtra de las flores acuáticas.
Sus hojas no desean que nos apresuremos:
Son redondas, chatas y cargadas de secretos consejos.
Mundos fríos se sacuden del remo.
El espíritu de la negrura está en nosotros, está en los peces.
Un tronco levanta ahora una pálida mano, como despedida;
Las estrellas se abren entre los lirios.
¿No te enceguecen estas sirenas sin expresíon?
He aquí el silencio de almas confundidas.
María Emilia Cornejo nació en Lima en 1949 y se suicidó en 1972, a los veintitrés años producto de una sobredosis de pastillas.
“Soy la mujer que lo castró / Con infinitos gestos de ternura / Y gemidos falsos en la cama / Soy / La muchacha mala de la historia”. La peruana María Emilia Cornejo tenía apenas 23 años cuando en 1972 dejó el libro de su vida a mitad del camino recorrido, como el título de su obra. Solo sus amigos y profesores de San Marcos sabían que era poeta. Hoy es considerada precursora de la poesía erótica femenina en el país. En 1986 la publicación de su obra fue un rayo fulminante pues se expresaba en voz alta lo prohibido a una mujer.
Soy La muchacha mala de la historia - María Emilia Cornejo
Soy
La muchacha mala de la historia
La que fornicó con tres hombres
Y le sacó cuernos a su marido.
Soy la mujer
Que lo engaño cotidianamente
Por un miserable plato de lentejas,
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
Hasta convertirlo en una piedra
Negra y esteril
Soy la mujer que lo castró
Con infinitos gestos de ternura
Y gemidos falsos en la cama
Soy
La muchacha mala de la historia.
Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - 25 de septiembre de 1972) fue una destacada poetisa argentina, eximia representante del surrealismo poético.
A los 36 años se quitó la vida ingiriendo 50 pastillas de un barbitúrico (Seconal) durante un fin de semana en el que había salido con permiso del hospital psiquiátrico "Pirovano" de Buenos Aires, donde se hallaba internada a consecuencia de su cuadro depresivo y tras dos intentos de suicidio.
“No / las palabras / no hacen el amor / hacen la ausencia”. Alejandra Pizarnik es una de las poetas líricas y surrealistas más importantes de Argentina. ¿Sería la musa que inspiró a ‘la maga’ de Cortázar? Ya no hay quién dé fe de ello.
“Ampáralo niña ciega de alma/ Ponle tus cabellos escarchados por el fuego/Abrázalo pequeña estatua de terror./Señálale el mundo convulsionado a tus pies/ A tus pies donde mueren las golondrinas/ Tiritantes de pavor frente al futuro”, dice el poema “A la espera de la oscuridad” de Pizarnik.
El Miedo - Alejandra Pizarnik
En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
Sara Teasdale nació en St. Louis, Missouri Estados Unidos el 8 de agosto de 1884 - 29 de Enero de 1933. Se suicido por sobredosis de pastillas.
“En los y las escritoras la muerte y el amor están muy arraigados a esa capacidad de crear de la nada un universo de palabras, metáforas. Somos conscientes que nuestro fin es la muerte y eso pesa mucho en un creador”, dice Alarcón, respecto a la proclividad al suicidio de los literatos. “Parece irreal –comenta– pero el amor lleva a tomar la decisión de no seguir, en el caso de quienes no soportan la soledad, especialmente en primavera, según las estadísticas”. Sara Teasdale legó estos versos: “Y la primavera, cuando ella despierte al alba, / sabrá escasamente que nosotros nos marchamos”.
Sola - Alone, Sara Teasdale
Estoy sola: a pesar del amor,
A pesar de lo que tomo y lo que doy,
A pesar de toda tu ternura,
A veces me pesa vivir.
Estoy sola, como si estuviera de pie
Sobre el pico más alto del mundo,
Acompañada por remolinos de nieve,
Y sobre mí: un infinito espacio desplegado;
Con la tierra oculta y cielo escondido,
Y sólo el orgullo de mi propio espíritu
Cuidándome de la paz de aquellos
Que no están solos, habiendo muerto.
Florbela Espanca nació en (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930), fue una escritora portuguesa.
Precursora del movimiento feminista en Portugal, tuvo una vida tumultuosa, inquieta, transformando sus sufrimientos íntimos en poesía de la más alta calidad, cargada de erotismo y feminidad.
Intentó suicidarse por dos veces en octubre y noviembre de 1930, en vísperas de la publicación de su obra maestra, Charneca em Flor. Tras el diagnóstico de un edema pulmonar se suicida el día de su cumpleaños, el 8 de diciembre de 1930.
Ser poeta - Florbela Espanca
¡Ser poeta es ser más alto, es ser mayor
que los hombres! ¡Morder como quien besa!
¡Es ser mendigo y dar como quien fuese
Rey del Reino de Aquende y Allende el Dolor!
¡Es tener de mil deseos el esplendor
Y no saber siquiera que se desea!
¡Es tener dentro un astro que flamea,
Es tener garras y alas de cóndor!
¡Es tener hambre, es tener sed de infinito!
Por yelmo, las mañanas de oro y de seda....
¡Es condensar el mundo en un solo grito!
Y es amarte, así, perdidamente...
¡Es que tú seas alma y sangre y vida en mí
Y decirlo cantando a todo el mundo!
Antonia Pozzi nació en (Milan, 13 de Febrero de 1912 Milano, 3 diciembre de 1938).
En 1938, a la edad de 26 años, Antonia Pozzi muere, suicida, atormentada por el ambiente de la guerra. Pocos años antes había anotado en su cuaderno de poesía –del que hemos seleccionado los poemas que presentamos en esta edición– “como de rama en rama /un caer /ligero /de pájaros /cuyas alas ya no sostienen”.
El pasillo de las monjas - Antonia Pozzi
Quizás tengas razón:
quizás la verdadera paz
sólo pueda encontrarse
en un lugar oscuro como éste,
en un corredor de colegio
donde las niñas se pasean cada día
dejando en las paredes
abrigos y capuchas;
donde los ancianos pobres
que vienen a pedir
se contentan con unas pocas monedas
ofrecidas por Dios;
donde temprano en la tarde, por culpa
de las ventanas estrechas,
se encienden las lámparas
y no se espera
ver morir la luz,
ver morir el color y el relieve de las cosas,
pero se va al encuentro de la noche
con otra luz encendida en lo alto
y el alma que arde no sufre
la revelación de la sombra.
Marina Ivánovna Tsvetáyeva fue una destacada poetisa rusa (26 de septiembre de 1894 - 31 de agosto de 1941).
Vivió 14 años en Francia, desdichada y deprimida. Tenía dos hijas, Irina y Ariadna, y un hijo, Gueorgui. Volvió a la Unión Soviética para reunirse con su marido Sergéi Efrón, quien había regresado a Rusia, y con su hija, en 1939. Pero en el mismo año su marido Sergéi Efrón y su hija Ariadna fueron arrestados, y Sergéi Efrón fue fusilado en 1941. Ariadna fue rehabilitada en 1955.
Marina Tsvetáyeva padeció la desaprobación oficial, no pudo encontrar vivienda ni trabajo. Era tan pobre que su hija Irina tuvo que ir al orfanato, donde dadas las malas condiciones murió de hambre. Cuando comenzó la Gran Guerra Patria, Marina fue evacuada a Yelábuga, Tartaristán, donde se suicidó en 1941.
Yo Te Reconquisto - Marina Tsvetáyev
Yo te reconquisto de toda tierra
y celestial altura,
porque me es cuna el bosque,
y el bosque sepultura,
porque en la tierra estoy, con un pie sólo,
uno, porque voy a cantarte
como no canto a ninguno.
Yo te reconquisto de todo
tiempo y de toda espada,
de toda noche y de toda bandera dorada,
arrojaré las llaves y los mastines del umbral,
pues perro fiel soy yo en la noche terrenal.
Te reconquisto de todos los demás, de la otra,
de la una no seré yo esposa de ninguno,
ni serás tu esposo de ninguna,
y en la última lucha te sacaré, no reproches,
calla, del que en la noche estuvo
con Jacob en la batalla.
Pero hasta que en tu pecho
los dedos cruzar pueda
- oh maldito seas tú- en ti mismo te quedas,
tus dos alas dirigidas al espacio profundo,
pues el mundo es tu cuna y tu sepulcro el mundo.
Veronica Forrest-Thomson creció en Glasgow, Escocia. Cometio suicido en abril de 1975 a la edad de 27 años.
Antigüedades - Veronica Forrest-Thomson
Un gesto es adjetivo,
dos manos, granito
cuando convierten el pan en carne
(Notre Dame, 14 de julio)
Un espejo es una vitrina de museo,
dos manos, de las sacerdotisas
cuando ella momifica su cara.
La emoción es un paréntesis,
dos manos, ironía
cuando enciendo la vela
y me santiguo.
La aprobación estética es cristal
cuando encierra sus ojos de fayenza
y su piel dorada.
(Musée du Louvre, 18 de julio)
Mirada es la cópula
que petrifica nuestras identidades diversas,
superficies sintácticas.
II
Día de los arcángeles
Mis margaritas de cartón han florecido
de nuevo.
La silueta de la ciudad destaca
como real, desde el libro desplegable
de un niño, “un castillo recortado
en papel” (Gawain y el Caballero Grene
c.1400). Hojas de otoño se giran como
páginas, negro sobre blanco. Porque el verde
y el oro deben ser tan parentéticos
como caminatas a través del aire afilado
y el color clamoroso, luz humosa
a lo largo de los Backs de Cambridge, de la máquina de escribir
a la Biblioteca. “Gramática” proviene de
“glamour”; la ecología podría mostrar que las dos
todavía son afines: Museo, Gr. mouseion,
santuario de las Musas, un edificio
dedicado a la búsqueda del aprendizaje
o las artes. (Diccionario de Inglés de Oxford)
Las leyendas en marcos
glamurosos y gramaticales para una monografía sobre
placas no existentes. Juntos, pegamento, papel,
tijeras y la biblioteca
agrupan una maqueta de una historia
individual. ¿El arte de la Poesie inglesa?
"Esa simonía se denomina ironía".
Ana Cristina César (Junio 2, 1952 - Octubre 29, 1983) erá una poeta y traductora de Rio de Janeiro.Se suicido saltando al vacío desde el balcón de su casa desde un séptimo piso en presencia de su familia cuando sólo contaba con 32 años.
NO, LA POESÍA NO PUEDE ESPERAR - Ana Cristina César
No, la poesía no puede esperar.
El velero toca las tierras heladas del extremo sur.
Escapo a los aullidos en el coche.
Hoy ¿vos sabés de eso? ¿sabés de hoy? ¿Sabés que cuando
digo hoy, hablo precisamente de ese extremo ríspido,
de este punto que parece el último posible?
La garganta sale lejana,
lejos de ti mal creo que te amo,
Corto el tránsito y patino
¿Qué lugar ocupa este deseo de frutas?
Esta es la primera hoja abierta.
Miyó Vestrini nació en Francia en 1938 como Marie-Jose Fauvelles y emigró siendo niña a Venezuela, con su madre, el segundo marido de ésta, el escultor italiano Vestrini, y su hermana mayor. Se suicido el 29 de noviembre de 1991.
Zanahoria Rallada - Miyó Vestrini
El primer suicidio es único.
Siempre te preguntan si fue un accidente
o un firme propósito de morir.
Te pasan un tubo por la nariz,
con fuerza,
para que duela
y aprendas a no perturbar al prójimo.
Cuando comienzas a explicar que
la-muerte-en-realidad-te parecía-la-única-salida
o que lo haces
para-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,
ya te han dado la espalda
y están mirando el tubo transparente
por el que desfila tu última cena.
Apuestan si son fideos o arroz chino.
El médico de guardia se muestra intransigente:
es zanahoria rallada.
Asco, dice la enfermera bembona.
Me despacharon furiosos,
porque ninguno ganó la apuesta.
El suero bajó aprisa
y en diez minutos,
ya estaba de vuelta a casa.
No hubo espacio donde llorar,
ni tiempo para sentir frío y temor.
La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.
Cosas de niños,
dicen,
como si los niños se suicidaran a diario.
Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.
Amelia Rosselli (Paris, Marzo 28, 1930 - Roma, Febrero 11, 1996) fue una poeta italiana.Ella cometio suicidio en Roma en 1996.
Poema I - Amelia Rosselli
"Si la culpa es de los hombres entonces que venga Dios
a llamarme afuera de la muralla de su recinto grosero
verdoso como el alfabeto que no encuentro. Si la pared
es una triste historia de conjunciones fracasadas,
persiga yo entonces a las liebres en ayunas de mi tiranía,
sepa ayunar hasta que advenga la gran gloria.
¡Si el infierno es algo voraz yo temo estar entonces
entre aquellos que llevan las llamas en la boca y no
se alimentan de aire! Pero el viento veloz que sopla
más allá de los confines sabe coronar mis sueños también
con albas felices."
Poema II
"¡Todo el mundo es viudo si es verdad que sigues caminando
todo el mundo es viudo si es cierto! ¡Todo el mundo
es cierto si es cierto que sigues caminando todavía, todo el
mundo es viudo si no te mueres! Todo el mundo
es mío si es verdad que no estás vivo sino sólo
una linterna para mis ojos oblicuos. Ciega quedé
desde tu nacimiento y la importancia del nuevo día
es sólo noche por tu lejanía. ¡Ciega soy
pues tú sigues caminando! Ciega soy pues tú caminas
y el mundo es viudo y el mundo es ciego si tú caminas
todavía aferrado a mis ojos divinos."
Poema III
Yo he cambiado de residencia, ya no soy la flor
tímida colgada donde estaban los sauces y no quiero tus ternezas
que cruel combato porque yo ya no tengo ternura.
Si quieres rozar mi tumba con tus delicadas manos
pon una pesada piedra de hierro sobre la blanca lápida que me
cubre, y escribirás
el verso que cierra
eI intenso parangón
Si no existiera esta crueldad mía y de otros si no
existieran esas alargadas piernas, esos dorsos desnudos y gráciles
bajo la hierba. No lograrás tu objetivo, antes de
pasar por mis canales estrechos y duros.
Martha Kornblith nació en Perú en 1959 y murió en Venezuela en 1997.
En todas las casas... - Martha Kornblith
En todas las casas
siempre habitará un poeta
con una hermana (que no es poeta)
que le dirá
que escriba una biografía
sobre su familia.
En todas las casas
habitará una poeta
-loca además-
como aquellas que sostienen
a duras penas
sus propias biografías desdeñables:
Ellas avizoran pasados autistas
mujeres que dicen palabras soeces
dan tumbos a medianoche.
En todas las casas
habitará un primo lejano
-que vive en otro país-
y que busca (en inglés)
la génesis de la familia.
Conoció, hace años
a esta pariente esquizoide
(tan callada, tan lejana -dijo-)
(So quiet, So Withdraw)
No la reconoció en su última foto.
(lucía tan diferente)
(She looked so different,
so atractive, so outlocked)
En todas las casas
habitará una hermana poeta
-loca además-
que busca su propia desdeñable
génesis
(aquella que ya conocemos)
En todas las casas
habitará una hermana
que le pedirá a su hermana poeta
que escriba la historia
de la familia
Esta poeta (loca de la casa)
pasará a formar parte de esta saga
el día en que deje el teléfono
desconectado
en el filo de la madrugada.
María Mercedes Carranza (Bogotá, 24 de mayo de 1945-11 de julio de 2003), fue una poetisa y periodista colombiana (Wikipedia).
Maldición - María Mercedes Carranza
Te perseguiré por los siglos de los siglos.
No dejaré piedra sin remover
Ni mis ojos horizonte sin mirar.
Dondequiera que mi voz hable
Llegará sin perdón a tu oído
Y mis pasos estarán siempre
Dentro del laberinto que tracen los tuyos.
Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos,
Resucitarán los muertos y volverán a morir
Y allí donde tú estés:
Polvo, luna, nada, te he de encontrar.
Esta es una antologia de 14 poetisas que por uno u otro motivo optaron por el camino del suicidio. “La fecha de nacimiento del elenco de suicidas va de 1892 a 1959". Como nota curiosa 1960 fue el año en que la liberación femenina se extendió en el mundo.
Alfonsina Storni (1892-1938)
Alfonsina Storni Martignoni nació en Sala Capriasca, Suiza, 22 o 29 de mayo de 1892 Mar del Plata murió en Argentina el 25 de octubre de 1938.
“Voy a dormir”, fue su último poema. Lo publicó el diario “La Nación” de Argentina al día siguiente de que Alfonsina Storni se despidiera del mundo, para irse a su casa de cristal, donde un gran pez de oro la saluda y un pulpo le hace guiños, como escribió en “Yo en el fondo del mar”. ¿Prefacio de un suicidio anunciado?.
Esa madrugada lluviosa del 25 de octubre de 1938, Alfonsina decidió acabar con todos sus dolores: los del cáncer, de la incomprensión, la soledad, el desamor. Tenía 46 años y muchas horas de insomnio. Antes dictó a su asistente: “Me arrojo al mar”, una escueta despedida para su hijo Alejandro, que a duras penas pudo firmar. Alfonsina se lanzó desde el espigón —un macizo saliente en la costa— de la playa La Perla, en Mar del Plata, y su cuerpo fue hallado a la mañana siguiente por dos obreros que pasaban.
Voy a Dormir - Alfonsina Storni
Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos encardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera,
una constelación, la que te guste:
todas son buenas; bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...
Sylvia Plath (1932-1963)
Sylvia Plath , símbolo del movimiento feminista norteamericano nació en Boston Estados Unidos el 27 de octubre de 1932 y murio en Primrose Hill, Londres, 11 de febrero de 1963. Se asfixió voluntariamente con el gas de la cocina. Minutos antes había preparado el desayuno para sus dos hijos pequeños. La aquejaba una enfermedad renal, la soledad, la estrechez económica y la depresión tras el abandono de su esposo, el poeta británico Ted Hughes, quien le había sido infiel desde el principio de la relación. “Morir es un arte, como cualquier otra cosa”, escribió en uno de sus poemas.
Cruzando el agua - Sylvia Plath
Lago negro, barco negro, dos personas negras recortadas en papel.
¿Adónde van los árboles negros que beben aquí?
Sus sombras deben cubrir Canadá.
Un poco de luz se filtra de las flores acuáticas.
Sus hojas no desean que nos apresuremos:
Son redondas, chatas y cargadas de secretos consejos.
Mundos fríos se sacuden del remo.
El espíritu de la negrura está en nosotros, está en los peces.
Un tronco levanta ahora una pálida mano, como despedida;
Las estrellas se abren entre los lirios.
¿No te enceguecen estas sirenas sin expresíon?
He aquí el silencio de almas confundidas.
María Emilia Cornejo (1949-1972)
María Emilia Cornejo nació en Lima en 1949 y se suicidó en 1972, a los veintitrés años producto de una sobredosis de pastillas.
“Soy la mujer que lo castró / Con infinitos gestos de ternura / Y gemidos falsos en la cama / Soy / La muchacha mala de la historia”. La peruana María Emilia Cornejo tenía apenas 23 años cuando en 1972 dejó el libro de su vida a mitad del camino recorrido, como el título de su obra. Solo sus amigos y profesores de San Marcos sabían que era poeta. Hoy es considerada precursora de la poesía erótica femenina en el país. En 1986 la publicación de su obra fue un rayo fulminante pues se expresaba en voz alta lo prohibido a una mujer.
Soy La muchacha mala de la historia - María Emilia Cornejo
Soy
La muchacha mala de la historia
La que fornicó con tres hombres
Y le sacó cuernos a su marido.
Soy la mujer
Que lo engaño cotidianamente
Por un miserable plato de lentejas,
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
Hasta convertirlo en una piedra
Negra y esteril
Soy la mujer que lo castró
Con infinitos gestos de ternura
Y gemidos falsos en la cama
Soy
La muchacha mala de la historia.
Alejandra Pizarnik (1936-1972)
Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - 25 de septiembre de 1972) fue una destacada poetisa argentina, eximia representante del surrealismo poético.
A los 36 años se quitó la vida ingiriendo 50 pastillas de un barbitúrico (Seconal) durante un fin de semana en el que había salido con permiso del hospital psiquiátrico "Pirovano" de Buenos Aires, donde se hallaba internada a consecuencia de su cuadro depresivo y tras dos intentos de suicidio.
“No / las palabras / no hacen el amor / hacen la ausencia”. Alejandra Pizarnik es una de las poetas líricas y surrealistas más importantes de Argentina. ¿Sería la musa que inspiró a ‘la maga’ de Cortázar? Ya no hay quién dé fe de ello.
“Ampáralo niña ciega de alma/ Ponle tus cabellos escarchados por el fuego/Abrázalo pequeña estatua de terror./Señálale el mundo convulsionado a tus pies/ A tus pies donde mueren las golondrinas/ Tiritantes de pavor frente al futuro”, dice el poema “A la espera de la oscuridad” de Pizarnik.
El Miedo - Alejandra Pizarnik
En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
Sara Teasdale (1884-1933)
Sara Teasdale nació en St. Louis, Missouri Estados Unidos el 8 de agosto de 1884 - 29 de Enero de 1933. Se suicido por sobredosis de pastillas.
“En los y las escritoras la muerte y el amor están muy arraigados a esa capacidad de crear de la nada un universo de palabras, metáforas. Somos conscientes que nuestro fin es la muerte y eso pesa mucho en un creador”, dice Alarcón, respecto a la proclividad al suicidio de los literatos. “Parece irreal –comenta– pero el amor lleva a tomar la decisión de no seguir, en el caso de quienes no soportan la soledad, especialmente en primavera, según las estadísticas”. Sara Teasdale legó estos versos: “Y la primavera, cuando ella despierte al alba, / sabrá escasamente que nosotros nos marchamos”.
Sola - Alone, Sara Teasdale
Estoy sola: a pesar del amor,
A pesar de lo que tomo y lo que doy,
A pesar de toda tu ternura,
A veces me pesa vivir.
Estoy sola, como si estuviera de pie
Sobre el pico más alto del mundo,
Acompañada por remolinos de nieve,
Y sobre mí: un infinito espacio desplegado;
Con la tierra oculta y cielo escondido,
Y sólo el orgullo de mi propio espíritu
Cuidándome de la paz de aquellos
Que no están solos, habiendo muerto.
Florbela Espanca (1894-1930)
Florbela Espanca nació en (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930), fue una escritora portuguesa.
Precursora del movimiento feminista en Portugal, tuvo una vida tumultuosa, inquieta, transformando sus sufrimientos íntimos en poesía de la más alta calidad, cargada de erotismo y feminidad.
Intentó suicidarse por dos veces en octubre y noviembre de 1930, en vísperas de la publicación de su obra maestra, Charneca em Flor. Tras el diagnóstico de un edema pulmonar se suicida el día de su cumpleaños, el 8 de diciembre de 1930.
Ser poeta - Florbela Espanca
¡Ser poeta es ser más alto, es ser mayor
que los hombres! ¡Morder como quien besa!
¡Es ser mendigo y dar como quien fuese
Rey del Reino de Aquende y Allende el Dolor!
¡Es tener de mil deseos el esplendor
Y no saber siquiera que se desea!
¡Es tener dentro un astro que flamea,
Es tener garras y alas de cóndor!
¡Es tener hambre, es tener sed de infinito!
Por yelmo, las mañanas de oro y de seda....
¡Es condensar el mundo en un solo grito!
Y es amarte, así, perdidamente...
¡Es que tú seas alma y sangre y vida en mí
Y decirlo cantando a todo el mundo!
Antonia Pozzi (1912-1938)
Antonia Pozzi nació en (Milan, 13 de Febrero de 1912 Milano, 3 diciembre de 1938).
En 1938, a la edad de 26 años, Antonia Pozzi muere, suicida, atormentada por el ambiente de la guerra. Pocos años antes había anotado en su cuaderno de poesía –del que hemos seleccionado los poemas que presentamos en esta edición– “como de rama en rama /un caer /ligero /de pájaros /cuyas alas ya no sostienen”.
El pasillo de las monjas - Antonia Pozzi
Quizás tengas razón:
quizás la verdadera paz
sólo pueda encontrarse
en un lugar oscuro como éste,
en un corredor de colegio
donde las niñas se pasean cada día
dejando en las paredes
abrigos y capuchas;
donde los ancianos pobres
que vienen a pedir
se contentan con unas pocas monedas
ofrecidas por Dios;
donde temprano en la tarde, por culpa
de las ventanas estrechas,
se encienden las lámparas
y no se espera
ver morir la luz,
ver morir el color y el relieve de las cosas,
pero se va al encuentro de la noche
con otra luz encendida en lo alto
y el alma que arde no sufre
la revelación de la sombra.
Marina Tsvetáyeva (1894-1941)
Marina Ivánovna Tsvetáyeva fue una destacada poetisa rusa (26 de septiembre de 1894 - 31 de agosto de 1941).
Vivió 14 años en Francia, desdichada y deprimida. Tenía dos hijas, Irina y Ariadna, y un hijo, Gueorgui. Volvió a la Unión Soviética para reunirse con su marido Sergéi Efrón, quien había regresado a Rusia, y con su hija, en 1939. Pero en el mismo año su marido Sergéi Efrón y su hija Ariadna fueron arrestados, y Sergéi Efrón fue fusilado en 1941. Ariadna fue rehabilitada en 1955.
Marina Tsvetáyeva padeció la desaprobación oficial, no pudo encontrar vivienda ni trabajo. Era tan pobre que su hija Irina tuvo que ir al orfanato, donde dadas las malas condiciones murió de hambre. Cuando comenzó la Gran Guerra Patria, Marina fue evacuada a Yelábuga, Tartaristán, donde se suicidó en 1941.
Yo Te Reconquisto - Marina Tsvetáyev
Yo te reconquisto de toda tierra
y celestial altura,
porque me es cuna el bosque,
y el bosque sepultura,
porque en la tierra estoy, con un pie sólo,
uno, porque voy a cantarte
como no canto a ninguno.
Yo te reconquisto de todo
tiempo y de toda espada,
de toda noche y de toda bandera dorada,
arrojaré las llaves y los mastines del umbral,
pues perro fiel soy yo en la noche terrenal.
Te reconquisto de todos los demás, de la otra,
de la una no seré yo esposa de ninguno,
ni serás tu esposo de ninguna,
y en la última lucha te sacaré, no reproches,
calla, del que en la noche estuvo
con Jacob en la batalla.
Pero hasta que en tu pecho
los dedos cruzar pueda
- oh maldito seas tú- en ti mismo te quedas,
tus dos alas dirigidas al espacio profundo,
pues el mundo es tu cuna y tu sepulcro el mundo.
Veronica Forrest-Thomson (1947–1975)
Veronica Forrest-Thomson creció en Glasgow, Escocia. Cometio suicido en abril de 1975 a la edad de 27 años.
Antigüedades - Veronica Forrest-Thomson
Un gesto es adjetivo,
dos manos, granito
cuando convierten el pan en carne
(Notre Dame, 14 de julio)
Un espejo es una vitrina de museo,
dos manos, de las sacerdotisas
cuando ella momifica su cara.
La emoción es un paréntesis,
dos manos, ironía
cuando enciendo la vela
y me santiguo.
La aprobación estética es cristal
cuando encierra sus ojos de fayenza
y su piel dorada.
(Musée du Louvre, 18 de julio)
Mirada es la cópula
que petrifica nuestras identidades diversas,
superficies sintácticas.
II
Día de los arcángeles
Mis margaritas de cartón han florecido
de nuevo.
La silueta de la ciudad destaca
como real, desde el libro desplegable
de un niño, “un castillo recortado
en papel” (Gawain y el Caballero Grene
c.1400). Hojas de otoño se giran como
páginas, negro sobre blanco. Porque el verde
y el oro deben ser tan parentéticos
como caminatas a través del aire afilado
y el color clamoroso, luz humosa
a lo largo de los Backs de Cambridge, de la máquina de escribir
a la Biblioteca. “Gramática” proviene de
“glamour”; la ecología podría mostrar que las dos
todavía son afines: Museo, Gr. mouseion,
santuario de las Musas, un edificio
dedicado a la búsqueda del aprendizaje
o las artes. (Diccionario de Inglés de Oxford)
Las leyendas en marcos
glamurosos y gramaticales para una monografía sobre
placas no existentes. Juntos, pegamento, papel,
tijeras y la biblioteca
agrupan una maqueta de una historia
individual. ¿El arte de la Poesie inglesa?
"Esa simonía se denomina ironía".
Ana Cristina César (1952-1983)
Ana Cristina César (Junio 2, 1952 - Octubre 29, 1983) erá una poeta y traductora de Rio de Janeiro.Se suicido saltando al vacío desde el balcón de su casa desde un séptimo piso en presencia de su familia cuando sólo contaba con 32 años.
NO, LA POESÍA NO PUEDE ESPERAR - Ana Cristina César
No, la poesía no puede esperar.
El velero toca las tierras heladas del extremo sur.
Escapo a los aullidos en el coche.
Hoy ¿vos sabés de eso? ¿sabés de hoy? ¿Sabés que cuando
digo hoy, hablo precisamente de ese extremo ríspido,
de este punto que parece el último posible?
La garganta sale lejana,
lejos de ti mal creo que te amo,
Corto el tránsito y patino
¿Qué lugar ocupa este deseo de frutas?
Esta es la primera hoja abierta.
Miyó Vestrini (1938-1991)
Miyó Vestrini nació en Francia en 1938 como Marie-Jose Fauvelles y emigró siendo niña a Venezuela, con su madre, el segundo marido de ésta, el escultor italiano Vestrini, y su hermana mayor. Se suicido el 29 de noviembre de 1991.
Zanahoria Rallada - Miyó Vestrini
El primer suicidio es único.
Siempre te preguntan si fue un accidente
o un firme propósito de morir.
Te pasan un tubo por la nariz,
con fuerza,
para que duela
y aprendas a no perturbar al prójimo.
Cuando comienzas a explicar que
la-muerte-en-realidad-te parecía-la-única-salida
o que lo haces
para-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,
ya te han dado la espalda
y están mirando el tubo transparente
por el que desfila tu última cena.
Apuestan si son fideos o arroz chino.
El médico de guardia se muestra intransigente:
es zanahoria rallada.
Asco, dice la enfermera bembona.
Me despacharon furiosos,
porque ninguno ganó la apuesta.
El suero bajó aprisa
y en diez minutos,
ya estaba de vuelta a casa.
No hubo espacio donde llorar,
ni tiempo para sentir frío y temor.
La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.
Cosas de niños,
dicen,
como si los niños se suicidaran a diario.
Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.
Amelia Rosselli (1930-1996)
Amelia Rosselli (Paris, Marzo 28, 1930 - Roma, Febrero 11, 1996) fue una poeta italiana.Ella cometio suicidio en Roma en 1996.
Poema I - Amelia Rosselli
"Si la culpa es de los hombres entonces que venga Dios
a llamarme afuera de la muralla de su recinto grosero
verdoso como el alfabeto que no encuentro. Si la pared
es una triste historia de conjunciones fracasadas,
persiga yo entonces a las liebres en ayunas de mi tiranía,
sepa ayunar hasta que advenga la gran gloria.
¡Si el infierno es algo voraz yo temo estar entonces
entre aquellos que llevan las llamas en la boca y no
se alimentan de aire! Pero el viento veloz que sopla
más allá de los confines sabe coronar mis sueños también
con albas felices."
Poema II
"¡Todo el mundo es viudo si es verdad que sigues caminando
todo el mundo es viudo si es cierto! ¡Todo el mundo
es cierto si es cierto que sigues caminando todavía, todo el
mundo es viudo si no te mueres! Todo el mundo
es mío si es verdad que no estás vivo sino sólo
una linterna para mis ojos oblicuos. Ciega quedé
desde tu nacimiento y la importancia del nuevo día
es sólo noche por tu lejanía. ¡Ciega soy
pues tú sigues caminando! Ciega soy pues tú caminas
y el mundo es viudo y el mundo es ciego si tú caminas
todavía aferrado a mis ojos divinos."
Poema III
Yo he cambiado de residencia, ya no soy la flor
tímida colgada donde estaban los sauces y no quiero tus ternezas
que cruel combato porque yo ya no tengo ternura.
Si quieres rozar mi tumba con tus delicadas manos
pon una pesada piedra de hierro sobre la blanca lápida que me
cubre, y escribirás
el verso que cierra
eI intenso parangón
Si no existiera esta crueldad mía y de otros si no
existieran esas alargadas piernas, esos dorsos desnudos y gráciles
bajo la hierba. No lograrás tu objetivo, antes de
pasar por mis canales estrechos y duros.
Martha Kornblith (1959-1997)
Martha Kornblith nació en Perú en 1959 y murió en Venezuela en 1997.
En todas las casas... - Martha Kornblith
En todas las casas
siempre habitará un poeta
con una hermana (que no es poeta)
que le dirá
que escriba una biografía
sobre su familia.
En todas las casas
habitará una poeta
-loca además-
como aquellas que sostienen
a duras penas
sus propias biografías desdeñables:
Ellas avizoran pasados autistas
mujeres que dicen palabras soeces
dan tumbos a medianoche.
En todas las casas
habitará un primo lejano
-que vive en otro país-
y que busca (en inglés)
la génesis de la familia.
Conoció, hace años
a esta pariente esquizoide
(tan callada, tan lejana -dijo-)
(So quiet, So Withdraw)
No la reconoció en su última foto.
(lucía tan diferente)
(She looked so different,
so atractive, so outlocked)
En todas las casas
habitará una hermana poeta
-loca además-
que busca su propia desdeñable
génesis
(aquella que ya conocemos)
En todas las casas
habitará una hermana
que le pedirá a su hermana poeta
que escriba la historia
de la familia
Esta poeta (loca de la casa)
pasará a formar parte de esta saga
el día en que deje el teléfono
desconectado
en el filo de la madrugada.
María Mercedes Carranza (1945-2003)
María Mercedes Carranza (Bogotá, 24 de mayo de 1945-11 de julio de 2003), fue una poetisa y periodista colombiana (Wikipedia).
Maldición - María Mercedes Carranza
Te perseguiré por los siglos de los siglos.
No dejaré piedra sin remover
Ni mis ojos horizonte sin mirar.
Dondequiera que mi voz hable
Llegará sin perdón a tu oído
Y mis pasos estarán siempre
Dentro del laberinto que tracen los tuyos.
Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos,
Resucitarán los muertos y volverán a morir
Y allí donde tú estés:
Polvo, luna, nada, te he de encontrar.
1 comentarios:
Muchas gracias, muy interesante trabajo.
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